leva tempo, diria, pra concluir a hora.
aquela de se fazer algo. mudar de fato.
e o vento desliza junto, na brisa, pela pele fria. sopra, atenua as rugas que florescem. sim, flores nascem, primavera são os anos. tudo como outro dia foi. mas sempre novo, o ontem guardado, numa caixa de lembranças que se esvazia, lenta e sozinha. se esquecem os dias. aqueles outros todos. portanto os beijos, as carícias. penso, todavia restam os presentes, ou presente, singular e só. perambulam os dedos, atônitos, cansados das mesmices que lhes cabem. cabelos, presilhas, antes fumaça. os pés tocam uma melodia qualquer, desritmada. mas cantam, espatam os males, e cantam, sorridentes à boca. foi o frio que enrugou os dedos, enrubesceu as maçãs. sim, o frio trazido pelo velho vento.
4 comentários:
O presente só serve pra trazer o prazer de sofrer de nostalgia...
gostei.
o vento refresca,já que esse tempo não passa ...
As vezes é bom a gente se permitir esquecer, também.
se permitir esquecer é uma coisa, conseguir é outra, rs.
eu gosto de lembrar, e continuar..
feliz, infeliz ou aprendiz.
;*
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